martes, 24 de marzo de 2015

LA DESCRITORA Epílogo


Mi novela: LA DESCRITORA





EPÍLOGO: ☾tic-tac☽



HAN PASADO 3 AÑOS, 3 MESES Y 3 DÍAS:

Parece como si hubiera transcurrido solo una semana... Caramba, cómo pasa el tiempo. Una mano temblorosa deposita en el buzón cuatro cartas sin remite. El sobre a bolígrafo con letra separada y redonda. Chupa y rechupa, pega los sellos con la lengua.  Todos ellos, de 1.10 fr. en circulación desde el 2014 con la imagen litografiada en violeta de la escritora Marguerite Duras. Matasellos de París. Dentro, una nota manuscrita. Es una invitación para el estreno de una singular función, una tarde en la ópera:




"La Flûte Enchantée" Wolfgang Amadeus Mozart 
THEÂTRE DE MARIONNETTES

SERA DONNÉ PAR

Associatión Pélican Atellier de la Bonne Graine
LIEU: Theatre du Jeu de Pomme, Aix-en-Provence 
à l'Espace Nova de Velaux (Bouches-du-Rhône)
DATE: le 12 octobre, à 15:30 heures

Vous me feriez très plaisir si vous pouviez nous consacrer cette jollie soirée. 
Bienvenues, je vous attends. Vous serez mes invités. 





La carta aún abulta, el sobre no está vacío. A parte del programa de la función también hay un saquito de algodón que contiene dos aceitunas. Una verde y otra negra. El extraño obsequio de un anfitrión misterioso... La ciudad se prepara para el gran evento: "La Flauta Mágica". Promete ser una velada fantástica. ¿Asitirán les invités? Muy probablemente pues todo el mundo estará allí. En la taquilla reza el cartel de NO QUEDAN LOCALIDADES.en una pegatina alargada que cruza el escaparate.

Cierto, no es la Salle Richelieu ni el Palais Garnier de Paris sino el Théâtre Jeu de Paume de Aix-en-Provence. Y no se trata de una ópera convencional sino de un sencillo y tosco teatro de marionetas. Eso sí, con tanto encanto como el de Salzsburgo. Muñecos de madera hechos por manos artesanas pendientes de un puñado de hilos. Con su voz prodigiosa nos contarán la historia de una serpiente enorme, un caballero enamorado poseedor de una flauta mágica, una reina malvada, una princesa triste y un sumo sacerdote. Un bosque oscuro, un templo grandioso adornado con filigranas y arabescos. Tanino huye del monstruo y penetra en la inmensidad del bosque, el telón sube asomando tras de sí esta maravillosa puesta en escena. Tanino es inteligente, valiente y decidido. Tic-tac. Cuidado.

Emerge un decorado brillante y colorido, pequeños muñecos atabiados con sus mejores galas, todos, pendientes de un hilo. Acompañados de estrellas, lunas, coronas deslumbrantes, aves exóticas que hablan por los codos. Sombras alucinantes, luces cambiantes, destellos, golpes, ruidos sordos. Nada es poco para recrear la magia, tic-tac, no escatimarán en recursos.


Dies Bildnis ist bezaubernd schön o el Aria del Retrato. 
Aria de Tanino. ☾ En el bosque☽ ACTO I escena primera. Inicio. 

Como os decía el príncipe Tamino llega hasta las tierras rocosas perseguido por una serpiente y huyendo se interna en el bosque. Ha perdido su arma y ruega por su vida hasta que se desmaya. Ya, hasta aquí "heroicidades" pocas. Al tiempo.... En su auxilio acuden Tres Damas que matan al monstruo y le salvan. Es entonces que le muestran el retrato de la desaparecida Princesa Pamina y se enamora perdidamente de ella. Tanino no teme a El Mal. A partir de ahí, tic-tac, nace El Peligro.Un tenor bajito con el pelo pajizo y engominado se deshace en suspiros de amor tras las cortinas, interpreta al caballero Tamino. Tiene una voz hermosa, grave y profunda. Con gran destreza mueve aquel cuerpo articulado color avellana, dotándolo de gallardía.

FILA 4, asientos 6 y 8: Martha y Etienne enlazan sus dedos con sendos anillos de compromiso. Tic-tac. Ella ha dejado de fumar. Él tiene salpicones de pintura en el brazo derecho, ha estado probando acrílicos en la pared del que fuera el cuarto de invitados ¿para Marie? ¿o un bebé en camino? Le vibra el móvil, no lo coge. Y si pasa algo... Olvídalo, ella está bien. - se dice- Además, ya tiene quien le cuide. Mal que le pese, tiene que dejarla espacio.


"O zitt' re nicht" No te asustes, mi querido hijo.
1ª Aria de La Reina de la Noche. ☾ En tierras rocosas☽ ACTO I escena primera.

La Reina de la Noche hace acto de presencia. Se presenta frente a Tamino rodeada de pompa y circunstancia. Llora con un canto lento y suave pues el sumo sacerdote Sarastro secuestró a su hija la princesa Pamina. Cual madre lastimosa implora socorro. Tras un interludio de cuerda y con una melodía más delicada y expresiva la Reina de la Noche anima a Tamino a partir al rescate prometiéndole su mano. Tamino prendado de amor accede pero no irá solo. Pagapeno, el pájarero de su majestad que se ha ofrecido a acompañarle. 

FILA 4 asientos 10 y 12. Llegan tarde, toman sus asientos a hurtadillas. Marie y Vincent se miran complices. Ella está preciosa, viste ropa vintage de la tienda Air de printemps que regenta, él agarra un librito de Rimbaud que encontró está mañana en una librería de viejo, se lo mostrará a ese cliente marsellés tan interesado en primeras ediciones. Cenarán en Maiia Thai, un restaurante thailandés. Tic-tac. Ella le hablará de un cuadro. Sí, ha vuelto a pintar. Representa a Ofelia en el arroyo con el rostro de Jasmine versionando al de Rossetti. Él le hablará de Paul y Pierre, de la pelea que tuvieron. Paul le echó por enésima vez de casa y Rossini le agarró de los pelos. 


"Der Hölle Rache" La Venganza de los Infiernos. 
2ª Aria de la Reina de la Noche. ☾En el jardín☽ ACTO II, escena tercera. 

Sorpresa. Tanino apoya a Sadastro, convencido de su bondad. La princesa Pamina no ha sido raptada sino que busca refugio. Ahora duerme confiada cuando la Reina de la Noche surge del suelo, Pamina se despierta y Monostatos se esconde. La Reina se enfurece al comprobar que Tamino se ha puesto del lado del raptor Sarastro y reclama venganza. Se siente engañada y ahora es a Pamina a quien exige bajo amenazas que mate a Sarastro, De no acceder a darle muerte, la repudiará. La reina le tiende un cuchillo y marcha enfurecida esperando que obedezca. Una soprano de coloratura, intensa, E inmensa. Se adivina una mole que infunde respeto. El temor a un pisotón echa un poco para atrás... Y su voz, penetrante... Llena toda la sala. Tic-tac. Rebosa poder, la oscuridad asoma. 

Fila 10, Asientos 8 10. Monique y Claude también han venido. Él va afeitado, sin cortes. No lleva coja la camisa ni los calcetines desparejados. No le falta ni un botón. Ni los calcetines emparejados. Ahora parece más alto, incluso más joven. Ella lleva los zapatos celestes, ha comprado un vestido años 60 en Aix por la web showroomprivé repleto de florecitas minúsculas. Monique otea de un ramalazo las filas de delante, se le va la vista. Lo hace sin aspavientos, con disimulo... Claude se da cuenta y sonríe. Marie se retuerce en la butaca para saludar a Paul, Tic-tac. Etienne observa al público asistente. Monique alza un poco la mano, tímidamente saluda, extiende la palma, estira los dedos. Solo por un segundo. Un gesto, una llamada... Sin consecuencias, entre el gentío ninguno de los dos la han visto. Mejor así - suspira- Otro día. Claude le aparta un mechón de la cara con dulzura y busca sus iris en los de ella. Como los iris: Quizás para la primavera...


"Ach, ich fül's" Oh, lo siento.
Aria de Pamina. ☾ En la sala de pruebas☽ ACTO II. escena cuarta.

Por orden de Sarastro les son entregadas una flauta a Tanino y unas campanillas a Papageno. No pueden hablar, deberán superar una prueba de silencio..Tamino toca la flauta mientras Papageno come y bebe. Aparece Pamina al sonido de la flauta, que, al no obtener respuesta alguna por parte de Tamino, piensa que no le quiere y, muy herida, canta su bellísima aria ("Ach, ich fühl's, es ist verschwunden"). Es el momento más solemne de toda la obra.

EN EL ESCENARIO se respira optimismo, todo va sobre ruedas. Hoy la Compagñía está pletórica, es su Gran Día. Estrena obra, les aguarda una gran gira por toda Francia. Y tras unos meses de zozobra, el grupo vuelve a estar completo. Surgió una vacante y con ella un gran vacío pero eso ya es historia. Porque toparon con una mujer menuda con media melena y un flequillo recto. Muy enérgica. Con su chorro de voz único y un ánimo incombustible. Tiene un qué se yo... Transmite calor, arrojo. Es pura vida y su alegría, contagiosa. Viste de negro con unos guantes verde-oliva. Su discreción es fundamental. Por el público y por sus invitados, ha de pasar doblemente desapercibida. Brinda su voz a la bella Pamina, canta con deterninación y la borda. Con la pasión de Lulú y el aplomo de Marguerite Durás. Tic-tac. El coreógrafo aplaude entusiasmado, se pregunta si habrá nacido una estrella. Ciara sonríe, dirige sucesivamente una mirada luminosa a las filas 4, 5, 8 y 10 que le devuelven su calor en gritos de júbilo. Estrella... quién sabe. Con certeza, mariposa. 


"Pa-Pa-Pa-Papagena!" Duo de Papageno y Papagena
Aria de Papageno  ☾En un pequeño jardín☽ ACTO II escena novena. 

Papageno,el pajarero, ha perdido a Papagena y la busca desesperadamente cantando y tocando su silvato Resignado al desamor decide ahorcarse con una cuerda para lo que se acerca a un árbol cuando tres muchachos del templo le detienen y tras hacerse cargode la situación desesparada del pajarero le compelen a tocar las campanillas que, en efecto, llegan a oídos de Papagena y acude. Tras el feliz encuentro, Papageno canta con su amada Papagena. Hacen muy buena pareja, ambos emplumados de pies a cabeza. Papageno, un barítono alto y desgarbado. Papagena, una soprano pálida y tan lígera que en un Pa-pa-pa-pa-pa-pa agudo, igual despega y surca los aires. Entretanto se arrullan, tan lindos ellos. 

FILA 5, asientos 10 y 12. Paul y su novio Giotto hacen manitas, es su primer viaje juntos. "Sei più bello di david miguel angel, Nudi siete uguali" le susurra Paul. Tic-tac. "Quindi controllare questa nocce" le chista Giotto al oído. El nuevo Paul está hecho un don Juan, domina el italiano y las más variadas artes de la seducción. Y es que fue un aplicado discípulo en las versadas manos de un Gran Maestro. Licencioso, disoluto, presume de conocer personalmente al mismísimo Giacomo Casanova. Todo empezó cuando Giotto paseando por el boulevar Charrier, reparó en las obscenidades que escupía un loro medio calvo desde el hombro de un gay reservado pero de irresistible atractivo. Dos hombres, el sol, la brisa... Y un mismo tatuaje: Fiducia nel vento (confía en el viento). Y aquí están los dos, acaramelados en una tarde mágica. Y sospechan que el amor huele a tulipanes.


"Die Strahlen der Sonne vertreiben die Nacht" Rayos de sol pasan la noche. Coro final ☾ En los subterráneos del templo☽ ACTO II escena décima. 

Los sacerdotes vencen a la Reina de la Noche mediante truenos y rayos, Monostatos y la Reina son expulsados y va y se los traga la tierra. Entonces Sarastro convoca el reino de la luz y el reino de la verdad. En el coro final ("Die Strahlen der Sonne vertreiben die Nacht") se canta a la belleza y a la sabiduría que han sido coronadas para siempre en aquel bello lugar. Es el triunfo de La Luz que se impone sobre las tinieblas. Pero persiste una sombra... ¿Tic-tac? Sí, ☾tic-tac☽.

De repente, en plena apoteosis, un momento de desconcierto. La música se ve interrumpida por el tic-tac de un reloj... Grave, rotundo, Inconfundible. Y el teatro se queda casi a oscuras, solo aguantan las luces de emergencia. 

FILA 22, ASIENTOS 2 Y 4. Se trata de Clodine y Pierre, asisten sin invitación. La pareja adquirió sus entradas por fnac.spectacles.com. Nadie sabe que están aquí y mucho menos por qué han venido. Si bien él sintió la imperiosa llamada, cada vez que pasaba por delante del teatro se le aceleraba el pulso bajo la correa de cuero en torno a la muñeca. Fiducia nel vento (confía en el viento). Es obvio que detestan la ópera, sentados en una esquina se despiporran. Ella bromea a demasiados decivelios, con una mano asida a la entrepierna de su acompañante se ríe del montaje entre palomita y palomita. Èl se deja querer, solo la escucha a medias pendiente del reloj que late preciso e insolente como un corazón. Se aunan sus rítmos cardíacos. Las 6:20: ☾tic-tac☽ ¡apagón! Corriente, frío. Hielo ¡ya  está! HOTEL GALATHEA, Spa para guiris - masca chicle - Lo tengo. Chick, cool... Sencillamente perfecto.

La compañía no abandona, profesionalidad ante todo. Con un temple inesperado, no cede a los imprevistos. Primero arranca un silvato sereno seguido, como si fuera Navidad, del leve tintineo de unas campanillas... ¿cómo? ¿los propios muñecos? La flauta mágica despierta. Poco a poco músicos y cantantes recobran la calma y prosigue la función en medio de la penumbra. En cuestión de segundos el técnico redirige un foco de argón que dormía entre bambolinas pero el filamento de tugseno resulta insuficiente. Grita alguien desde la filas 10-12, posiblemente un paisajista o bien un jardinero: ¡Las balizas del jardín! Dos operarios reaccionan corriendo hacia la calle, vuelven con seis estacas solares cromo luz Blancasku 401650 que consiguen a duras penas clavar sobre las placas de poliestireno de las flores y las columnas imponentes de cartón piedra ¡Ahora sí!

Las antorchas bañan el escenario de un aire faérico de la edad del hierro. Conan en acción, los rasgos de Tanino se endurecen. Son las 6:21 y se hace la luz, claro que fue un minuto eterno. Durante sesenta largos segundos la débil iluminación del escenario fue gélida y fría, de un cómplice azul eléctrico del todo inusual. Y luego está esa luna inesperada. Fugaz, casi irreconocible. Centellea un simple instante, a modo de aviso... La pequeña Pamina tiembla, la ha visto antes. Los hilos parpadean en trémulas manos, reconocería El Mal allá donde brote.

Y es que La Flauta Mägica no es solo un Cuento de Hadas. Su libreto se presta a muy diversas lecturas, encierra un pensamiento complejo. Hay quien sostiene que la trama oculta oscuros simbolos masónicos del rito Zinnendorf recogiendo algo así como una Guía de Iniciación: El iniciado toma conciencia del poder y el protagonismo que con el ritual se le otorga en la eterna contienda entre luz y oscuridad... Paparruchas. Acaso un rumor, como el coco. 

LOS PALCOS estallan de júbilo. LA PLATEA se pone en pie y ovaciona a los artistas. Clamores. Los músicos se deshacen en reverencias, los cantantes semiescondidos salen a saludar, ensalzados en una oleada de vítores. Risas, lágrimas estriónicas. Unos guantes verde-oliva eclipsan la noche. Lágrimas, risas, llueven flores. Abajo el telón. Cae el pesado cortinaje y con él, un mar de terciopelo.

EN LOS CAMERINOS murmullos. Besos, Tanino-Pamina, Pamina-Tanino. Felicitaciones. Corre el champán entre bastidores. Tic-tac. Noche. Giotto desnudo. Igualito que el Davide, confirmado. Tallarines con salsa de mango, Rimbaud y Ofelia, todo ello aderezado con salsa de soja. Un test de embarazo... Barajan colores para la habitación: azul, rosa ¿y amarillo? Azul no, descartado. Porque hablando de colores... La luna va cobrando un tono indefinido, muy pálido todavía... Tic-tac. Siempre la luna. Silencio. No veo ningún cisne, solo mariposas. tic-tac, tic-tac, solo mariposas, tic-tac, tic-tac, solo mariposas, tic-tac, tic-tac, solo mariposas. ☾tic-tac☽.








viernes, 20 de marzo de 2015

LA DESCRITORA Cap. 20






Mi novela de los viernes: LA DESCRITORA





Cap 20. Como en un anuncio del periódico




SOS. 6:40. ALERTA DE INCENDIO EN COSTA BRETONA

Caramba, han pasado veinte minutos exactos desde la hora H y ¡ni que fuera la noche de San Juan! El hotel entero es una inmensa fogata. Primero, llamaradas de cian. Luego, ya, más densas y cobrizas. Paul intenta apagar el fuego con la manguera del jardín pero Claude le cierra la llave de paso.

- ¿Qué hace? ¿Por qué me lo impide? Ahí dentro ¡¡¡hay gente!!!
- Ahí dentro solo está El Mal, dejemos que se consuma. 

Antes lo dice, antes ocurre. El calor es tan intenso que los cristales emplomados del invernadero estallan en una nube de diamantes que no valen nada. ¿Qué será de las plantas? Como en un anuncio del periódico: SOS 6:40 CAMELIUS JAPONICUS BUSCA DUEÑO Pero el jardinero no se aflige, confía en el viento... ¿Y la estructura? Se mantiene. Claude lo echó a suertes con el viento y por lo visto, quedaron en tablas. 




SOS. 6:40. HOMBRE MUERTO POR ARMA BLANCA 

Caramba, han pasado veinte minutos exactos desde la hora H y suena por tercera vez la alarma del Konstantin Chaykin Lunokhod Prime en la muñeca de Didier. Es un reloj exclusivo hecho por encargo a un maestro artesano relojero de orígen ruso con extraordinarios arcos graduados y minuciosos engranajes de absoluta precisión. Es único, un legado de su familia y Pierre lo escucha. Lo reconoce desde la calle. Ese zumbido sordo, siempre, a las 6 y 20. Recuerda la cara del viejo gruñón efervescente, burbujeante... Día tras día, regodeándose en la espera.

Apoya la tabla de surf sobre el único estante que sigue milagrosamente en pie. Viene de surfear en Cassis y le han traido de vuelta haciendo auto-stop hizo auto-stop. Contempla el cuerpo postrado de Didier y ríe sin reservas, como si le acabaran de contar el mejor chiste de su vida.

- Vaya final, tío Gilito. 
- Mucho reloj para un duendecillo gruñón.

Deja el porro sobre un libro al azar: "La maison de Claudine" de Camille Claudette. Le levanta el brazo izquierdo.

- El aliento te huele a chile y pesas como un cerdo. 

Le arrebata el reloj de pulsera y suelta su mano que arremete contra el suelo como una losa. 

El Espejo, el Speculo... No son sino meros instrumentos. El poder reside en el Konstantin Chaykin Lunokhod Prime con su eterno tic-tac, De ahí, la alarma insistente. Sus manecillas se encogen. Vacila, no sabe a dónde ir. Como en un anuncio del periódico: SOS 6:40 RELOJ RUSO BUSCA DUEÑO. Lo echa a suertes con el viento, que le trae una bocanada de humo que apesta a María. Confía en el viento... El Mal no perece, solo se demora. Precisa de alguien oscuro capaz de ¿robar a un muerto? Pierre, en efecto. 

El surfista se abotona la correa del reloj delante de su predecesor. Con total parsimonia recoge el testigo que se le brinda. Didier es destronado, se queda ahí con la mandíbula desencajada y los ojos abiertos. No se los cerrará, desea que le contemple impotente saqueando su tesoooro. Si le baja los párpados, pierde toda la gracia. 

La alarma deja de sonar y no volverá a hacerlo ni a las 6:50 ni en mucho tiempo hasta la próxima luna azul. Para entonces un grupo de guiris estarán tomando el sol en una terraza chill-out... Pierre retoma el porro medio consumido. Le da un pronto de los suyos y sopla las cenizas que se despegan de la cubierta del libro para caer lentamente como cuando despertó el Krakatoa...

- La casa de Claudine, su amiga Claudine. Serena y calma, frente a la Plage de l'Arène. - lo pinta en el aire, lo visualiza. 

Cassis, el paraíso del surf... Pierre tiene una revelación. La casa de Claudine es perfecta. 




SOS. 6:40. AVE TROPICAL VUELA SIN CONTROL

Caramba, han pasado veinte minutos exactos desde la hora H y un loro vagabundo sobrevuela las vías del ferrocarril. Sus alas se encogen. Vacila, no sabe a dónde ir. Como en un anuncio del periódico: SOS 6:40 LORO VERDE BUSCA DUEÑO. Lo echa a suertes, cierra los ojos con una llave en el pico y se deja llevar por una corriente de aire que le arrastra planeando de nuevo al centro. No, de ninguna forma. No volverá a esa maldita librería. Confía en el viento... El Bien no perece, solo se demora. Precisa de alguien luminoso capaz de ¿pintar estrellas de mar? Paul, en efecto. 




OTROS TITULARES:


MONIQUE VIAJA AL OESTE. Llueve y se lamenta de haberse desprendido del paraguas arrojándolo a los viñedos desde la ventanilla. MARIE DORMITA EN LA FURGONETA, le asalta la fiebre. Martha le abanica, suda como un pollo. Le sangran los dedos, le faltan las uñas. Y su hermoso pelo de habitual ondulado y revuelto, ahora está lacio y apagado, empapado en sal, pegado a la nuca. Fuera ETIENNE Y VINCENT BARAJAN SUS OPCIONES, hay que llevársela de allí antes de que los lugareños pregunten.

- Han de atenderla en un hospital. Está inconsciente.
- Calma, Etienne. Solo fue un desmayo. Además en el hospital harán preguntas, nos acusarán de maltrato.
- Acarrearé con lo que sea, solo quiero su mejoría.
- Hazlo por ella entonces. Como despierte y les cuente la verdad, va directita al manicomio.
- Como se vaya de la lengua, la encierran de por vida.
- La llevaremos a Aix y la cuidaremos hasta que se reponga. No la dejaremos ni a sol ni a sombra.

Marie despierta sobresaltada.

- ¿Y Ciara? ¿dónde está Ciara?
- CIARA SE MARCHÓ CON LO PUESTO - susurra Martha con su cabeza en el alda, sin dejar de acariciarle el pelo,

Ciara salió despaborida decidida a regresar a Lyon cuanto antes. Allí vive su abuela en un pequeño chateau. Vivir, lo que se dice vivir... Agoniza. Tiene una expresión agridulce, fruto de emociones contenidas. Sin duda lo ha saboteado todo. Ese era el plan desde el principio ¿no? Lo ha conseguido. Entonces ¿por qué se siente una traidora? Manchada de muertes como una asesina. Sin Speculo no hay hechizo, ella desbarató la partida pero ¡a qué precio! Gigi, Jasmine, Mrs.Kloos, Gascon, Rémy, Edgar, Mignon... Cuenta las muescas. Está hecha toda una pistolera, los mató a todos.

Es más, ahora se precipitarán los acontecimientos. La verdadera OLIVE SE MUERE, sin magia se le acaba el tiempo. Ciara camina contra reloj hacia la parada del autocar, en la Rochelle cogera un tren condenado a cruzarse con el de Monique a la altura de Nyon. Ciara se siente culpable. Culpable del fuego y de arrojar tantos fantasmas hasta el abismo. En el Hotel no quedan más que extraños. Sus conocidos, han perecido todos. Ha de llegar al lecho de Olive, implorar perdón. Necesita que su abuela entienda... Entonces y solo entonces dejará de fustigarse y renacerá Cio-Cio convertida en mariposa.

Pero, también cabe otra posibilidad, que la diva estalla en reproches... En tal caso Madame Butterfly lejos de desplegar las alas, se acurrucará para siempre en su capullo.


Así que en estas estamos: Ciara depende anímicamente de Olive, de su último aliento. VOLAR O NO VOLAR, ESA ES LA CUESTIÓN. Olive se despedirá de su nieta, lo que ignoramos es ¿en qué términos? Con la dulzura de Anna Pavlova: "Que esté preparado mi traje de cisne" ¿? O enfundada en la máscara de Nerón: "¡Qué artista muere conmigo!" ¿? Una pregunta aún sin respuesta pues la soprano es una mujer impredecible, con tanto cambio de humor ni ella misma se conoce.

El futuro de Olive está en aire, pende de un adiós y una frase incierta que nadie sabe. Shakespeare, lo dudo. Y ya no digamos Hamlet. Claro que la calavera... Quizás, lleva años pensando. Pero claro, estáis ávidos de noticias. Queréis titulares, no pienso fallaros. Desafiando las más elementales leyes de la escritura... FAST FOWARD!!!! Y adelantaremos la narración dos horas para proporcionaros una PRIMICIA:




ATENCIÓN: NOTICIA DE ÚLTIMA HORA 

Ciara llegará a tiempo, subirá al dormitorio, tomará a Olive de la mano. Y su abuela, privada del habla por una afasia en pleno declive, morirá EN SILENCIO. Sin mediar palabra. Con una triste sonrisa pintada en los labios y esa foto en sepia del Hotel Lutetia partida en dos sobre la colcha de pathswork.






martes, 17 de marzo de 2015

"Sesos de mono" AVENTURA GOURMET





Hay recetas míticas, cuya elaboración nos está vedada. Grandes civilizaciones orientales las han cocinado durante siglos y muy pocos occidentales las han degustado. Me propuse investigar al respecto y por fin han culminado mis pesquisas. Hoy os revelaré los más deliciosos modos de preparación de uno de esos platos tan selectos como inverosímiles para que puedas prepararlos en tu propia casa.

Hoy preparamos: 
CHILLED MONKEY BRAINS o sesos de mono servidos en su cráneo.  

En primavera los SESOS DE MONO FRESCOS se disfrutarían tal cual, hundiendo la cuchara directamente en el cráneo jugoso del mono aún tibio. Otra variante más refrescante sería el HELADO DE SESOS DE MONO incorporando poco a poco edulcorante natural mientras removemos los sesos manualmente en un recipiente pensado al efecto. Con esta receta fueron agasajados Indy y sus acompañantes la bella Willie Scott y el joven chino Short Round en "Indiana Jones y el templo maldito" con este suculento postre. Claro que una vez concluído el monzón, marajas y visires solían decantarse por una receta caliente y en Guinea se prepara tal que así:




SESOS DE MONO REBOZADOS (paso a paso)

- Se coge al mono todavía vivo y se le devana el cráneo.
- Se dejan los sesos en remojo con agua fría durante 3 horas
- Pasado ese tiempo cambiamos el agua y los dejamos reposar otra media hora más. 
- Se sacan del agua y los escurrimos sobre un paño seco. 
- A continuación se cortan en lonchas pequeñas. 
- Se salpimenta al gusto y los rebozamos en harina.
- Freímos los sesos en una sarten grande con abundante aceite de oliva. 
- Les damos la vuelta para que se hagan por los 2 lados.
- Una vez fritos los dejamos se dejan roposar sobre un papel absorbente para eliminar el exceso de aceite...
- Ya están listos para rellenar las cabezas de mono y degustarlos.
Y se sirve con los sesos todavía calientes y palpitantes.

Personalmente, me inclino más por el SORBETE DE MONO. Muy digestivo, por cierto. Todo glamour y opulencia. Ya verás, un lujo en la mesa:




ADVERTENCIA: no escatiméis en detalles, son esenciales. Como los efectos especiales en el cine, un arte en esencia. No prescindas de ellos, imprimen carácter y ceremonia. Sedas, adornos florales y cuencos con cabeza de mono. Estos bols están disponibles en la web Nopuedocreerquelovendan.com. Además se trata de envases reutilizables y pueden lavarse en el lavaplatos.

Indiana Jones y el templo maldito (1984)


Muchos son los que se deleitaron con este delicatessen y dejaron su impronta:

"El cerebro del mono tiene que derretir en la textura de la boca y es delicioso" - afirmó el fotógrafo Arun Ranjit en el Año del mono.

"Los sesos del mono servidos en hojas del plátano y cocoteros constituyen un placer culinario indescriptible" - opina Paul Burrell, exmayordomo de la Princesa Diana.

"He comido insectos, serpientes, tripas de cabra, sesos de mono... pero he sido incapaz de comerme un segundo plato de gachamigas" - cita atribuída a Bear Grylls, antiguo miembro de las fuerzas especiales británicas y aventurero incansable que en la actualidad protagoniza El último superviviente.

Como ves, se trata de un manjar muy codiciado. La dinastía Qing Mancu Han Imperial, la tribu Anyang de Camerún servían esta delicia en sus fastuosos banquetes si bien a día de hoy no es tan fácil de encontrar. Hube de internarme en la selva, refrescar el dialecto hanòi, confraternizar on el vietcom, vacunarme contra la malaria, rociarme con repelente de insectos... He arriesgado mi vida para conseguir esta información pero no importa, cualquier esfuerzo es poco. Eso sí, confío en que sabréis apreciarla como una joya gastronómica. Y la degustéis con vuestro paladar exquisito. Just eat y déjate llevar por un cúmulo extraordinario de sensaciones.





Una vez superada la prueba, no solo pasarás a ser miembro de pleno derecho del centenario GOURMET CLUB de Londres al que perteneciera en su juventud el propio Darwin y cuyo grupo de osados sibaritas no desdeñaba alimento alguno. Pero eso no es todo, tamaña hazaña merece una insignia y como ya no se estilan pajaritas ni gemelos, te honraremos con un emblema más casual: Esta exclusiva camiseta.




Bienvenido, ya eres un Iniciado. ¿Y ahora?
Como somos insaciables,  a buscar otros sabores. 
Ya se me hace la boca agua... 





martes, 10 de marzo de 2015

"Ponte en mi LUGAR"


A veces sueño que soy diminuto y así huyo de una marea humana. Si siempre me agobiaron las multitudes, de un tiempo a esta parte noto que me ahogan. Es entonces que despego y me vuelvo muy pequeño, tanto que aterrizo sobre una pista de limón y me deslizo en bañador sobre el hielo. Y lo mejor de todo, por un rato me olvido de mi mismo. Es más, casi no existo, Y sentirme minúsculo me reconforta. Ni viento ni frío, todo es perfecto. Mi visión es más colorida que la pradera de los Teletubbies. Me abro paso a brazadas por un lago de chocolate pringándome de ColaCao hasta las amígdalas. ¿Mi ropa? Impoluta. ¡Qué gracia tendría que me ocurrieran calamidades! Esquivo obstáculos en la despensa, cambio de estante gracias a una oportunísima escalera de galletas María. Asciendo la duna de sal sin jadeos y eso que tengo asma porque nada de lo que está pasando es real. Y no me arden los pies porque tampoco es una pesadilla. Bordeo una montaña de curry camino de la cascada del grifo y el agua resbala. Estoy en el Niágara, mi Niágara de acero inoxidable. Entonces me tienes feliz como una perdiz en la antesala del Nirvana.




No soy propenso a arriesgar, hasta ahora me he movido siempre entre parajes conocidos. Me limité a merodear por la cocina donde me siento cómodo. Mi finisterre es el patio. Mi máxima temeridad, saltar de maceta en maceta sobre el poete de la ventana. Más allá, el abismo. El sol parece tan lejano que no brilla para mí. Es cuando tomo conciencia de que me he vuelto casi invisible pero poco importa. Tú eres mis ojos. Desde el geranio descubro el que será mi refugio de primavera. Hallo una seta, ya tengo sombrilla. Mi compañera de juegos es Lola, la tortuga de la tienda de mascotas. Por lo visto también anda desubicada, diría que no termina de encontrar su sitio. Le pongo una cinta en la frente, si grito acelerará el paso. Vendrá y se convertirá en ninja. Incluso en el paraíso has de cubrirte las espaldas, soy extraordinariamente precabido. Las orugas me espantan. No tanto como el mañana que me aterroriza.





De sobras te conozco, te mueres por protegerme: “Cómo te caigas dentro de una lata de atún en escabeche, vas listo” o “Si te arrastra el torbellino del inodoro lo tienes crudo”. Pues mira: Crudo, lo que se dice crudo, va a ser que no. Para empezar, el atún viene enlatado. Peligros, asumo pocos. Si me apuras, aventuras las justas y previamente atando cabos pues odio los imprevistos. Mejor calla, no digas nada y limítate a escuchar. Hazme caso, desde allí abajo todo es grandioso. Etéreo. Sublime. El tiempo se detiene y los olores se magnifican. Mi sola ilusión... Aunque tampoco espero que lo entiendas.





Tuve un mentor de niño, tantos sábados con Maya y su sueño recurrente de escapar de la colmena. ¿Dije sueño? Mentí. No llego a dormir, viajo despierto. Y sé bien lo que hago, no me creo pájaro como Birdy ni me imagino a 6 patas tras el escarabajo de Kafka.  Pero sí de copiloto con Jonás y su ballena o de polizón con el Capitán Nemo. Ay, si se me llevaran bajo el mar me empaparía el silencio. Pero abordo solo hay sitio para criaturas legendarias, seres extraordinarios. Y yo ¿qué aportaría? Nada. Con lo que volvemos al principio: El submarino amarillo partiría de nuevo sin mí. Otra bofetada, mejor desisto. Por eso es que perfilo un mundo a mi medida ¿tan malo es? Voy a mi rollo y no molesto. Me evado, floto ingrávido cada vez más lejos. El horizonte me tienta, deseo volar a cielo abierto. Ya, ando jugando con fuego. Podría cruzar la línea, esa que separa el delirio de la cordura. La rozo con la yema de los dedos. ¡Y qué! si doy el paso. Solo tú me echarás de menos. Lo que explica mi decisión: ¿Por qué tú? Aún me ves. ¿Qué espero de ti? Muy sencillo: Ponte en mi lugar, solo un momento. Por si voy más allá y acaso me pierdo.







martes, 3 de marzo de 2015

Recitamos a Gª Márquez. Pasen y LEAN.







Colombia es un gran país que ha sufrido muchísimo en las últimas décadas en medio de una guerra civil encubierta y por fin en estos últimos años parece que remonta, consolida la paz y comienza a ver la luz. España pretende prestarle su apoyo, estrechar lazos, colaborar en proyectos empresariales que favorezcan a ambas partes. Colombia es el invitado a Arco 2015 y en señal de consideración y bienvenida Fundación Telefónica ha preparado un extraordinario proyecto digital:



En él confluyen todas las artes escénicas. Se trata de un homenaje a la lengua que nos une y al delicioso habla del pueblo colombiano. Por supuesto Gabriel García Márquez está en "boca de todos" por su maravillosa prosa y fuente inagotable de gentes y tradiciones. Y así el nobel colombiano inspira esta obra innovadora: Partiendo de sus palabras ingenieros, compostores y expertos en videarte crean una tempestad sensorial sin precedentes.

Pero es un proyecto de todos, necesitan NUESTRAS VOCES. Aquí es donde entramos nosotros. A partir de ellas, concebirán sonidos e imágenes. Por eso te invito a navegar por este evocador Mar de Palabras. Te auguro un viaje inolvidable.

* MAR DE PALABRAS (link de acceso a web
-Pinchas en NAVEGA.
- Seleccionarás con tu click un grupo de LETRAS FLOTANTES que como en una sopa de letras, formarán una palabra.
- Con tu click aparecerá UN PÁRRAFO de la obra del maestro que incluya dicha palabra.
- Primero escucharás a otro cuyo timbre brotó en algún lugar y leyó antes que tú.
- A continuación te tocará a ti LEER EN VOZ ALTA ese fragmento que indirectamente elgiste. Disfruta, entona. Hazlo despacio, tienes 30 segundos (tiempo de sobra)
- Se GRABARÁ y tu voz será escuchada aquí y allá, en medio mundo.
- Hablarás de Macondo, de Cartagena. Tu boca sabrá a trópico, a Caribe... Traerás contigo la bruma del Río Magdalena.






Recitamos y es el detonante. Con nuestra "plática" la travesía lejos de terminar, comienza.  Solo "empacamos", nada más. Porque a partir de ahí, actuarán sofisticadas máquinas: 50 impresoras 3D trabajarán día y noche para materializar más de 10.000 palabras. Con nuestra voz como base, cientos de sensores se activarán y seremos una gotita, literalmente. Parte de un todo, el océano. Aquí tienes la obra que resulta y se presenta a tiempo real en La Casa del Lector (Matadero) Es dinámica, mutante. Cambia sin cesar, con el oleaje de nuestras palabras y las de todo aquel que recita creando olas en movimiento. El agua fluye a ultramar, con nuestros mejores deseos.





martes, 24 de febrero de 2015

MeRe iN FriKiL@ND: "Plutón y sus hermanos"



"May-day, may-day" Iniciando conexión. Me hallo en FriKil@ND, algo así como Mi Narnia estratosférico. Desde aquí te contaré Un Cuento, tan real como pocos. Con víctimas y héroes, luces y tinieblas. Y lo mejor, está pasando ¡ahora mismo! Sí, como lo oyes. Si te animas, aún puedes formar parte de esta gran aventura. Te pongo al corriente y decides ¿vale?


Imagen ceida por Irial

"Plutón y sus hermanos"

Hubo una vez un planeta con estrella y a la vez, sin suerte. ¿Cómo se come eso? Pues veras, nació tan pequeño, tan pequeño que nadie reparó en él durante cientos de años. Por fin alguien lo avistó en la inmensidad del espacio, lo descubriría un joven granjero llamado Clyde Tombaugh en su granero de Kansas con un telescopio casero. Ocurrió en el campo, nada que ver con la noble cuna de los otros, sus hermanos. Sería Plutón, el planeta maldito. Aquel que tras acceder a lo más alto, todo le fue arrebatado. Después de 74 años en el Olimpo, a la vera de Júpiter, dejó de ser planeta y fue arrojado al abismo. Desde entonces gira humillado, rotando en la sombra. Y no contentos con eso, todavía los científicos le rebajaron a Un Número: Ahora es el planeta enano plutoide nº 134340. Imagninaros, menudo panorama. Plutón pasó de ser un Hijo de Zeus a un simple número, como los presos de Auschwitz.

¿Cómo fue? ¿Qué pasó? No es una condena ni tampoco un castigo. En el caso del traidor Loki, sí. No así el de Plutón. Se trata de un ser inerte ¡cómo iba a hacer algo malo! Se dictó sentencia, hubo un veredicto. Y es que en comparación con los demás, era diminuto. Un pedrusco frío, lejano y prescindible. No hubo sangre, tampoco lágrimas ¿de quién? A nadie parecía afectar. Salvo a todos esos "niños" que un día leyeron Peter Pan.

"Los niños nunca deberían ir a la cama, cuando despiertan son un día más mayores ... Cuando el primer niño rió por primera vez, su risa se rompió en mil pedazos que saltaron por los aires en todas direcciones, y así fue como aparecieron las hadas".

Corría el año 2006 cuando la International Astronomical Union (IAU) tras un intenso debate y la consiguiente votación, aceptara en Praga una nueva definición de planeta en función del tamaño del astro, lo que relegaba a mi querido Plutón a la bejatoria situación de "pequeño cuerpo celeste".



La razón esgrimida fue muy simple: En los albores del siglo XXI se identificaron en la órbita de Neptuno los Trans-neptunian objects: Eris, Heumea, Makemake, Sedna, Orcus, Salacia, Quaoar... Cuerpos celestes del tamaño de Plutón e incluso mayores. Con el descubrimiento del cinturón de Kuiper, también supimos de la existencia de millones de cometas errantes en la Vía Láctea por lo que surgió la necesidad imperiosa de un criterio firme que los excluyera a todos: NINGUNO DE ELLOS SERÍA PLANETA, INCLUYENDO A PLUTÓN EN EL MISMO SACO.

Han pasado casi diez años y aún hay personas que recuerdan con añoranza a quien fuera Plutón, el noveno planeta del Sistema Solar. Algunos son entendidos. Otros, personas de a pie. Todos le contemplamos una vez cubierto de gloria... Le colmaron de honores, para luego desterrarlo. Y lo que son las cosas, internet una vez más ¡nos ha unido a todos! en favor de una noble causa. Pretendemos que PLUTÓN RECUPERE SU CONDICIÓN DE PLANETA DE LA VIA LÁCTEA.



La inicativa estuvo siempre latente, hasta que el 14 de diciembre de 2011 el Dr. Alan Stern, reputado científico del proyecto Nuevos Horizontes fue entrevistado para NOVA por Neil deGrasse Tyson, el celebre astrofísico norteamericano experto en divulgación. Debatieron la cuestión en el Centro de operaciones JHU/APL y confluyeron en sus apreciaciones. Aquel día, Plutón despertaba.

Fueron tiempos duros, se sucedieron artículos en revistas específicas, conferencias en medio mundo... Había que concienciar no solo a la opinión pública. Por fin en 2014, se dió el paso definitivo; En la Universidad de Harvard se convino un nuevo concepto de "PLANETA".




PLANETA: Cuerpo celeste que
a) tiene la masa suficiente para su autogravedad para vencer fuerzas de cuerpo rígidas de modo que esto asuma un equilibrio hidroestático - la forma casi redonda,
b) posee un interior diferenciado como consecuencia de su formación
c) cuenta con una masa insuficiente para fundir el hidrógeno en su corazón,
d) no es luna ni satélite.

Suena bien ¿verdad? Pues sabe aún mejor. Porque ante su descripción exhaustiva de lo que vendría siendo un planeta PLUTÓN CUMPLIRÍA TODAS LAS PREMISAS a diferencia de los demás pequeños astros.

Aún queda mucho camino, no hemos hecho sino comenzar la andadura. Pero pinta bonito ¿a qué sí?
No morirán más hadas, ni más planetas. 
NUNCA JAMÁS, he dicho. 





"Por eso debería haber un hada para cada niño y cada niña. Aunque hoy en día los niños saben tantas cosas que dejan de creer muy pronto en las hadas ... Cada vez que un niño dice "yo no creo en las hadas", en alguna parte cae muerta un hada" James Mathew Barrie               



Y me pregunto... 
... si aún crees en los finales felices 
¿?

     
      

martes, 17 de febrero de 2015

GUIRI ¡a la vista!







Madrid parece la de siempre: El centro, frenético. Mientras la periferia late a otro ritmo, más despacio. Todo sigue su curso: Semáforos, relojes, autobuses... A primera vista, nada parece haber cambiado. Pero sí, hay algo nuevo. Casi imperceptible. Un halo de inquietud. Cuatro animales que se mueven raudos, vertiginosos. Identifican a su presa, se demoran en los preliminares. Cuatro gigantes acechan, sus esbirros llegaron primero. Dicho así, pensaréis que corremos peligro... Calma, que no cunda el pánico.

Hay cuatro yanquis cámara en mano merodeando por la ciudad con un solo objetivo. No son turistas, aunque se dediquen a capturar instantes. Hacen fotos sin parar que NO subirán a Facebook para que las vean sus amigos. Como Johnny Deep en "El turista" parecen vagar sin rumbo, pero obedecen a un plan. En su odisea, el azar no existe. Siguen rígidas instrucciones. Saben perfectamente lo que buscan y no cejarán en su empeño. Se trata de cuatro personajes atípicos que pululan por Madrid. Están a la caza, son depredadores.

Sí, están aquí, pero no tengas miedo. No son imitadores de Jack el destripador ni roban bancos ni practican exhibicionismo en el metro. Cazan, sí, pero no matan. No derraman sangre sino flashes. Atrapan rincones urbanos para luego llevarlos al cine e inmortalizarlos. Son los jefes de localización de Tarantino, Spielberg, Cameron y Woody Allen. Los cuatro se hallan entre nosotros a la captura del mejor encuadre para su legendaria Fábrica de Sueños. Madrid está de moda, será en breve un gran plató de cine. Escenario de grandes producciones de Hollywood. Por eso doy la alerta, estad ojo avizor. Que Liam Nielson doble la esquina a la carrera o Scarlett Johanson se siente en el banco del parque mientras paso de largo arrastrando el bolso con las bolsas del super... En fin, no es algo que pase todos los días. Ahora mismo me voy a la peluquería, no sea que me cojan de extra y yo con estos pelos.

Se llaman Localizadores. Antonini Depardieu es uno de ellos. “Mis herramientas de trabajo son primero mis ojos, después mi cámara, para hacerme una idea. Y por supuesto los comentarios de producción de diseño y del propio director”. Michael J. Burmeister, por su parte, ha sido jefe de localización en superproducciones de Hollywood como Transformes y Terminator, asegura que Madrid le gusta, sobre todo su arquitectura. “Es hermosa, única y más viniendo de los EE.UU dónde no tenemos nada parecido”.




Ojean el terreno a pie de calle, necesitan exteriores con ambiente, sabor y la luz adecuada... Capaces de dotar a las películas de autor con un sello inequívoco. Me parece un trabajo fascinante y desde la sombra, estoy decidida a echarles una mano. Menos mal que me llegó el chivatazo, justo a tiempo. Aún puedo venderles la moto, hacedles ver que mi barrio tiene carisma, un qué se yo ¡es el más bonito! Tienen que rodar aquí, en mi casa, en mi calle. Les traeré con alguna de mis triquiñuelas y una vez aquí, entrarán en razón. Les engatusaré de algún modo:

- Soltaré algún conjuro, tal que: "Eeeste es el lugaaar que aaandas buscAndo" con voz cavernosa... Por intentarlo, podría funcionar.
- Me vestiré de cuero, por Tarantino. Tendrá que ser negro, no encontré mono amarillo. A la moto tampoco llego, llegaré en bici eléctrica. Anyway, el impacto será atroz. Un antes y un después. Estoy segura.
- Engalanaré mi balcón de farolitos Haitian para Woody Allen. También colgaré de la baranda las ovejas del Belén. Ojo al dato, es el Año Chino de la oveja. Eso sí, hasta yo tengo un límite: nada de balidos.
- Si pongo La marcha de las Valquirias a todo volumen, a Cameron lo tengo en el bote. Me asomaré lo justo para rozar sus cabezas con un helicoptero caqui por control remoto. Será bestial, con efectos especiales.
- Colocaré una pecera en el testero de la ventana con un pez payaso blanco y naranja, un detalle que no pasará desapercibido al bueno de Spielberg. Vale, sopla el viento del norte... Si se cae, pues se cayó. Calma, seguro que el pez rebota en el toldo de la zapatería e inicia un periplo salta que te salta hacia el mar (va listo) como en el anuncio de Renault Captur. En el peor de los casos (de estrellarse en la calle) nadie lo pisará ¡¡¡es naranja!!! ¿recuerdas? Y si no le estallan las vísceras, tendrá una muerte heróica. Espectacular, incluso.

Ante todo, que no decaigan los ánimos ¿eh? Hollywood quiere gente optimista. Y nosotros creemos en LOS FINALES FELICES. No dramaticemos con el pez, no vaya a aguarnos la fiesta.“Al final todo va a acabar bien. Y si no acaba bien es que aún no es el final” como en el exótico Hotel Marigold. Y recuperada la euforia: Sigamos, que el tiempo apremia.

Estoy muy positiva, capaz de grandes cosas. De nuevo nos viene Mr. Marshal y esta vez se detendrá y nos arreglará la vida.

- Hablaré con la comunidad de propietarios ¿qué tal camelios en el portal? ¡Y si dejamos libres unas guaratingas del sol! Tienen las alas tan pequeñas que no irán muy lejos. Tras su peregrina función, las emboscaremos en el garaje. Tiraremos la casa por la ventana, nunca mejor dicho.
- Me pondré en contacto con la Asociación de vecinos: Lo tengo, farolas con emisión ultravioleta a lo largo del Madrid-Río. Así el puente en espiral que se enrolla a modo de sacacorchos, parecerá una estación espacial. Y si teñimos el Manzanares ¡de curry! semejará el Río Amarillo. Un toque oriental, que las pelis futuristas siempre están llenas de chinos. Y que nadie se alarme: Con el curry, toxicidad cero. Tranquilos, pensé en echar azufre pero deseché la idea. Olería la ribera a huevos podridos, un fiasco. En cambio, con el curry: Duchas con aromaterapia, paella tres días seguidos y aquí no ha pasado nada. Merecerá la pena, la noche de Madrid será más sideral que Blade Runner. Ayer durmiendo tuve una premonición: Así será La Tierra en el año 2085.

Pero... Y si a pesar de todo ¡¡¡pasamos desapercibidos!!! Podría ocurrir y de vuelta al principio. En cuyo caso: Tranqui, tengo un Plan B: Seré directa, audaz. Estableceré contacto visual y como buena Matahari (o en una versión más autóctona a lo Carmen, nuestra mujer fatal por excelencia) me veré obligada a desplegar mis encantos. Puedo ser muy persuasiva si me lo propongo. Una debilidad, un paso en falso y me los camelo. Aún no pronuncié mi última palabra... Esos guiris serán míos y los doblegaré a mi voluntad. He dicho.

- Por de pronto, me compro un clarinete, necesitaré un curso intensivo y en un par de semanas me tendréis en la Sala Clamores tocando en dueto con W,Allen.
- Me haré con un chaleco antibalas para implicarme en pleno tiroteo con Quentin Tarantino.

Lo conseguiré, coincidiré con esos monstruos del cine en medio de un rodaje. Un segundo de gloria ¡un fotograma! será suficiente para dejar mi impronta. Están ahí fuera, hasta puedo olerles. Y si la montaña no viene a Mahoma, Mahoma irá a la montaña. Vamos, será por cuestas :)

Ahí, lo veo. Un guiri con gafas de concha... Woody??? Woody!!! 


* Ahora sí, dije mi última palabra. Claro que tratándose de mi, no podía ser de otra forma:


A Woody Allen, mi guiri favorito.